Chapter 2 - Le calcul froid d'un milliardaire
Les couloirs de l'hôpital basculèrent dans une frénésie d'action dès l'instant où le docteur Robert Hayes lança son ordre d'urgence. En quelques secondes à peine, une vague d'infirmières spécialisées en traumatologie, d'inhalothérapeutes et d'obstétriciens chevronnés envahit la suite 304, bousculant au passage Marcus Thorne comme s'il n'était rien de plus qu'un obstacle gênant debout dans le hall.
Khloe fut soulevée et déposée sur le brancard d'urgence avec une précaution méticuleuse et presque chirurgicale. Chaque mouvement était calculé par le personnel médical pour minimiser tout choc spinal et préserver la vie fragile qui se battait au fond de son abdomen. Elle agrippait la barrière en acier inoxydable du lit roulant, les articulations de ses doigts blanchies par l'effort, des larmes ininterrompues coulant sur ses joues tuméfiées tandis qu'une nouvelle contraction aiguë déchirait ses entrailles.
« Tenez bon, Khloe. Reste avec moi, garde les yeux ouverts », ordonna doucement le docteur Hayes, ses doigts fermement pressés contre le poignet de sa nièce pour surveiller directement son pouls accéléré tout en poussant lui-même le brancard aux côtés des secouristes. « Concentre-toi sur ma voix. Inspire lentement par le nez, souffle par la bouche. Nous t'emmenons directement en salle de déchocage obstétrique A. Le moniteur cardiaque fœtal est déjà en cours de préparation. »
Marcus tenta de s'insérer à côté du brancard, tendant une main incertaine vers le bras de Khloe, mais le docteur Hayes lui barra violemment le passage d'un bras rigide, stoppant net le milliardaire.
« Marcus, je t'en prie... », parvint à hoqueter Khloe entre deux respirations saccadées, fixant son époux avec des yeux remplis d'une détresse incommensurable. « Comment as-tu pu... comment as-tu pu la regarder, elle, en premier ? »
« Khloe, j'essaie de protéger notre famille et notre avenir ! » lâcha Marcus avec une pointe d'agacement bien plus marquée que la panique. « Si cette histoire fuite dans les médias dans les prochaines minutes, l'action de Thorne Industries va s'effondrer de vingt pour cent dès l'ouverture de la bourse ! Tu ne réfléchis pas de manière logique ! »
« Cela suffit ! » rugit le docteur Hayes en se tournant vers Marcus avec un regard d'une sévérité absolue. « Vous allez rester exactement là où mes agents de sécurité armés vont vous placer ! Vous avez perdu le moindre droit de vous tenir aux côtés de cette femme ou de toucher son lit à la seconde précise où vous avez fait passer vos relations publiques avant sa vie et celle de votre enfant ! »
« Je suis son mari, Hayes ! » protesta Marcus en faisant un pas agressif en avant, sa veste de smoking s'ouvrant pour révéler sa montre de luxe. « Et je suis le principal bienfaiteur qui a financé l'intégralité de cette aile pédiatrique ! Vous ne pouvez pas me donner d'ordres dans mon propre établissement ! »
« Cet endroit n'est pas votre propriété, Thorne. C'est un hôpital dédié au sauvetage des vies humaines, et en cet instant précis, vous n'êtes rien d'autre qu'un facteur de risque toxique », répliqua froidement Robert Hayes avant de faire signe à deux imposants gardes de sécurité en uniforme sombre postés au bout du couloir. « Escortez Monsieur Thorne dans le salon d'attente isolé situé au sous-sol. Retirez-lui tous ses privilèges de visiteur jusqu'à ce que je donne personnellement mon accord. S'il tente de quitter cette pièce ou d'emprunter les ascenseurs principaux, arrêtez-le pour intrusion et entrave aux opérations médicales d'urgence. »
La mâchoire de Marcus se décrocha sous le coup de la stupeur alors que les deux gardes colossaux saisissaient fermement ses coudes pour le tirer en arrière. « Êtes-vous devenu complètement fou ?! Vous n'avez pas le droit de me détenir ! Je ferai révoquer votre licence médicale avant le lever du soleil ! »
« Essayez donc », répondit froidement Robert en lui tournant le dos sans hésitation, au moment même où les doubles portes battantes de la zone d'urgence se refermaient, isolant Khloe dans le sanctuaire stérile de la salle de déchocage.
Pendant ce temps, dans la suite privée de l'étage supérieur, Isabella Rossi ne profitait guère de sa victoire temporaire. Deux policières de la brigade centrale, accompagnées d'agents de sécurité de l'hôpital, l'avaient déjà plaquée contre le mur. Sa robe écarlate élégante était froissée, ses talons aiguilles glissaient inutilement sur le sol, et ses poignets parfaitement manucurés venaient d'être emprisonnés dans de lourdes menottes en acier.
« Libérez-moi immédiatement ! » hurlait Isabella, la voix stridente alors qu'elle se débattait frénétiquement. « Savez-vous seulement qui je suis ?! Je suis Isabella Rossi ! Mon père siège au conseil consultatif du gouverneur ! Marcus Thorne vous fera tous renvoyer avant minuit ! »
« Madame, vous avez le droit de garder le silence », déclara calmement l'officier de police en verrouillant le mécanisme des menottes. « Vous êtes en état d'arrestation pour agression aggravée sur femme enceinte et attaque avec arme par destination—en l'occurrence, vos talons aiguilles. Tout ce que vous direz sera enregistré par ma caméra piétonne. »
En bas, dans la grande salle de bal, le gala annuel des bienfaiteurs de Saint-Jude atteignait son paroxysme mondain. Des centaines de donateurs fortunés, de membres de la haute société et d'hommes politiques locaux sirotaient du champagne millésimé en applaudissant poliment, ignorant tout du drame sanglant qui venait de se jouer quatre étages plus haut. Elaine Parker, la coordinatrice de l'événement, descendit le grand escalier en colimaçon, le visage blême et les mains tremblantes, tentant de maintenir un masque artificiel de sérénité professionnelle.
« Tout va bien là-haut, Elaine ? » demanda un investisseur important en agitant son verre de cristal. « On nous avait annoncé que Marcus Thorne allait prononcer son discours d'ouverture. »
« Monsieur Thorne a été... retenu de toute urgence pour une transaction financière imprévue », bafouilla Elaine en suant abondamment sous son maquillage. « Je vous en prie, continuez à profiter de l'orchestre ! »
Au même moment, dans la salle d'attente du sous-sol, Marcus arpentait la pièce comme un fauve en cage. L' endroit était silencieux, dépourvu de tout confort en dehors de deux fauteuils en cuir et d'un écran de télévision éteint. Il sortit son téléphone sécurisé pour joindre son équipe d'avocats, uniquement pour réaliser qu'il n'y avait aucun réseau dans cette pièce souterraine blindée.
Il frappa du poing contre la lourde porte en chêne. « Laissez-moi sortir ! J'ai besoin de passer un appel ! »
De l'autre côté, le garde impassible croisa simplement les bras, ignorant totalement les sommations du milliardaire.
Pour la première fois depuis plus de dix ans, Marcus Thorne se retrouvait totalement dépouillé de son argent, de son influence et de son pouvoir de contrôle. Assis dans le silence oppressant de cette pièce éclairée par des tubes néon vacillants, la réalité répugnante de ses actes commença enfin à perforer son épaisse carapace de narcissisme d'affaires. Il se rappela le regard de Khloe—non pas seulement la détresse physique de l'agression, mais la réalisation dévastatrice que lorsqu'elle gisait sanglante sur le sol, il avait regardé Isabella en premier pour lui demander comment étouffer le scandale.
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Il n'avait pas vérifié son pouls. Il ne s'était pas agenouillé. Il avait immédiatement calculé l'impact financier d'un drame conjugal sur ses actions.
« Mon Dieu », murmura Marcus en passing ses deux mains dans ses cheveux soigneusement coiffés, détruisant son allure impeccable alors qu'une véritable terreur s'emparait enfin de ses entrailles. « Qu'ai-je fait ? »
