Chapter 11 - L'Intrus de Minuit
À onze heures ce soir-là, la tempête hivernale s'était transformée en un blizzard féroce. Des rafales de vent atteignant quatre-vingts kilomètres à l'heure faisaient trembler les carreaux de la maison sur Elm Street et enterralent les routes sous des bancs de poudreuse blanche de la hauteur des genoux.
Au bout de l'allée, une voiture de police tournait au ralenti, ses essuie-glaces balayant la lourde neige. À l'intérieur, deux policiers d'État buvaient du café chaud, surveillant la résidence Rowan.
À l'intérieur de la maison, toutes les lumières étaient éteintes à l'exception d'une seule lampe dans la cuisine.
Mara et Evan dormaient dans la chambre principale à l'étage — une pièce sans accès par les fenêtres du rez-de-chaussée — verrouillée derrière une lourde porte en chêne qu'Henry avait renforcée plus tôt dans la soirée.
Dans le salon sombre du rez-de-chaussée, Henry Rowan était assis dans son fauteuil à oreilles, faisant face à l'entrée principale. Sur ses genoux reposait un lourd chandelier ancien en laiton — pas un pistolet, mais un morceau de métal massif de trois livres que ses mains calleuses savaient manier avec une précision létale.
Soudain, le courant fut coupé.
Le ronronnement du réfrigérateur s’éteignit. La lampe de la cuisine clignota et disparut dans une obscurité totale.
Henry ne paniqua pas. Il se leva lentement, ses yeux s'adaptant à la lumière lunaire faible et glaciale qui filtrait à travers les fenêtres givrées.
Dehors, un son étouffé résonna dans le vent hurlant — le bruit sourd de quelque chose de lourd heurtant la neige.
Henry glissa jusqu'à la fenêtre latérale et regarda à travers les stores. Au bout de l'allée, la voiture de police était assise dans une obscurité complète. La porte du côté conducteur était entrouverte, et les deux policiers étaient effondrés sur le tableau de bord, inconscients.
Se tenant à côté de la voiture, tenant une barre à mine couverte de neige, se trouvait une silhouette sombre.
Julian Vance.
Julian avait tendu une embuscade aux agents dans le blizzard aveuglant, profitant de la panne de courant qu'il venait de provoquer en coupant les lignes électriques principales derrière la maison.
Le cœur d'Henry martelait contre ses côtes, mais son esprit restait aiguisé comme un rasoir. Il ne courut pas à l'étage. Il savait que si Julian entrait dans la maison, Mara et Evan seraient piégés sans nulle part où s'enfuir.
Il devait attirer Julian dans le sous-sol ou vers la zone du magasin — quelque part d'isolé où Henry pourrait l'affronter seul.
Un craquement métallique sec résonna depuis la porte arrière de la cuisine. Le pène dormant était forcé.
Henry se déplaça comme un fantôme à travers le couloir sombre, marchant silencieusement sur le sol en parquet qu'il connaissait depuis quarante ans. Il se glissa dans la cuisine au moment même où la lourde porte en bois s'ouvrit avec fracas, de l'air froid et de la neige tourbillonnante s'engouffrant dans la pièce.
Julian Vance franchit le seuil, son visage à moitié masqué par un foulard sombre, ses yeux sauvages, injectés de sang et fous de désespoir. Dans sa main droite, il tenait un long couteau de chasse, la lame captant l'éclat bleu de la neige dehors.
"Mara !" rouspéta Julian, sa voix tremblant d'une rage frénétique. "Mara, je sais que tu es là ! Donne-moi l'argent ! Donne-moi le médaillon !"
Julian fit deux pas dans la cuisine, ses bottes laissant des traces de boue mouillée sur le carrelage propre.
"Elle n'est pas ici, Julian," dit une voix froide depuis les ténébres.
Julian se retourna d'un coup, levant son couteau.
Henry sortit de derrière la porte du garde-manger, tenant le lourd chandelier en laiton bien haut.
"Toi..." cracha Julian, un sourire écœurant s'étirant sur son visage. "Espèce de vieil enfoiré. Tu as tout gâché. Si tu m'avais juste donné l'argent, rien de tout cela ne serait arrivé !"
"Tu as essayé d'empoisonner ma fille," dit Henry, sa voix terrifiait par son calme, s'avançant dans la lumière de la lune. "Tu es venu chez moi pour l'assassiner."
"Elle était censée mourir il y a quatre ans !" hurla Julian, sa santé mentale complètement brisée par la peur des hommes de main de la pègre qui l'attendaient à Boston. "Les hommes de Rossi vont me tuer ce soir si je n'ai pas quatre-vingts mille dollars ! J'ai besoin du contenu du coffre de ta boutique, Henry ! Donne-moi la combinaison, ou je monte à l'étage et j'égorge ta fille sous les yeux de ton petit-fils !"
La mention de Mara et d'Evan alluma quelque chose d'ancien et d'inarrêtable en Henry.
"Tu ne toucheras plus jamais à eux," chuchota Henry.
Julian s'élança en avant avec le couteau, plongeant la lame directement vers la poitrine d'Henry.
Malgré ses soixante-huit ans, les réflexes d'Henry, affûtés par des décennies de travail manuel précis, étaient rapides comme l'éclair. Il esquiva l'attaque maladroite, attrapa le poignet tenant le couteau de Julian de sa puissante main gauche, et balança le lourd chandelier en laiton de toutes ses forces restantes.
CRAQUEMENT !
Le métal massif frappa dur Julian sur le côté de sa mâchoire.
Julian laissa échapper un rugissement de douleur sanglant, trébuchant en arrière contre le comptoir de la cuisine, renversant un plateau de verrerie qui éclata sur le sol. Le couteau glissa de ses doigts engourdis, cliquetant sur le carrelage.
Avant que Julian ne puisse se rétablir, Henry s'approcha, frappant de son épaule la poitrine de Julian, plaquant l'homme plus jeune et plus grand contre le mur.
"Ça c'est pour Mara !" rugit Henry, enfonçant son poing calleux dans les côtes de Julian.
Julian haleta pour reprendre son souffle, ses yeux grands ouverts sous le choc de la force brutale du vieil artisan. Dans une panique désespérée, Julian tendit la main, attrapa une lourde bouteille de vin en verre sur le comptoir et la brisa sur la tête d'Henry.
LE VERRE ÉCLATA !
Du sang jaillit immédiatement d'une coupure profonde sur le front d'Henry, aveuglant son œil gauche. Henry trébucha en arrière, ses genoux se dérobant sous le poids du coup.
Julian ricana, essuyant le sang de sa mâchoire brisée, et ramassa le couteau de chasse sur le sol.
"Meurs, espèce de vieil imbécile !" hurla Julian, levant le couteau pour le plonger dans la poitrine d'Henry.
"NON !"
Une voix désespérée résonna depuis le seuil.
Mara se tenait à l'entrée de la cuisine, tenant une lourde poêle en fonte à deux mains. Avant que Julian ne puisse se retourner, Mara balança la lourde poêle en fer de toutes ses forces, la frappant directement à l'arrière de la tête de Julian.
BAM !
Les yeux de Julian se révulsèrent. Il s'effondra en avant sur le sol mouillé comme un sac de pierres, complètement inconscient, le couteau glissant sans faire de mal de sa main.
Mara lâcha la lourde poêle, se jetant à genoux à côté d'Henry, qui était appuyé contre le comptoir, du sang coulant sur son visage dans sa barbe blanche.
"Papa ! Papa !" pleura frénétiquement Mara, utilisant la manche de son pull pour appuyer sur la plaie de son front. "Oh Mon Dieu, Papa, parle-moi !"
Henry laissa échapper un souffle rauque, clignant des yeux pour chasser le sang de son œil, levant les yeux vers sa fille. Il tendit une main, touchant son visage, et laissa échapper un doux rire essoufflé.
"Je te l'avais dit..." balbutia Henry, un sourire fatigué touchant ses lèvres sanglantes. "...je t'avais dit que je sais comment réparer les choses brisées."
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Dehors, les sirènes commencèrent à hurler à travers le blizzard alors que des voitures de police de renfort filaient enfin le long d'Elm Street, leurs gyrophares rouges et bleus éclairant les fenêtres couvertes de neige.
Le cauchemar était enfin terminé.
