Chapter 4 - Une Inconnue dans le Miroir
Au cinquième jour, la fièvre relâcha enfin son emprise de fer sur Mara Rowan. Pour la première fois depuis son effondrement sous l'érable mouillé, sa peau portait une faible rougeur de vie plutôt que la pâleur grise et mortelle de l'épuisement.
Le soleil du matin perça les épais nuages d'automne, projetant de longs rayons d'argent sur le sol en parquet de la chambre d'amis de la maison d'Henry sur Elm Street. Le Dr Marcus avait accepté à regret de laisser sortir Mara sous des conditions strictes : repos au lit vingt-quatre heures sur vingt-quatre, un régime médicamenteux rigoureux et un isolement total de toute situation stressante.
Henry avait passé la soirée précédente à préparer la chambre. Il avait lavé les draps en lin trois fois, placé des chrysanthèmes jaunes frais dans un vase en verre sur la table de nuit et récupéré un fauteuil basculant en bois sculpté à la main dans le grenier — le fauteuil même que sa défunte épouse, Eleanor, avait utilisé pour bercer Mara afin de l'endormir il y a des décennies.
"C'est... exactement pareil," chuchota doucement Mara alors qu'Henry poussait prudemment son fauteuil roulant dans la pièce.
Evan marchait à côté d'elle, se tenant fermement à l'accoudoir, ses yeux grands ouverts alors qu'il découvrait la vaste maison avec ses hauts plafonds, ses moulures et ses meubles en acajou ciré. Pour un garçon qui avait passé sa vie à déménager entre des chambres de motel humides et de petits studios au-dessus de laveries bruyantes, cet endroit ressemblait à un palais sorti d'un conte de fées.
"J'ai repeint les murs il y a deux ans," dit doucement Henry, aidant Mara à se lever délicatement du fauteuil pour s'installer sur le matelas moelleux. "J'ai gardé la couleur bleue que tu avais choisie quand tu avais quinze ans."
Mara s'installa contre les épais oreillers, laissant échapper un long soupir d'épuisement. Ses yeux dérivèrent autour de la pièce, attrapant son reflet dans le grand miroir oval fixé sur la porte de l'armoire. Elle se figea.
La femme qui la regardait dans la glace ressemblait à une inconnue — un fantôme de la jeune fille qui avait quitté cette maison il y a vingt ans. Ses pommettes saillaient nettement sous des yeux creusés, ses cheveux sombres étaient ternes et fourchus aux pointes, et le grand pull en laine qu'Henry lui avait prêté semblait engloutir toute sa charpente.
"J'ai l'air si vieille," murmura Mara, la voix empreinte d'une amertume soudaine. "J'ai l'air d'avoir soixante ans."
"Tu as l'air de quelqu'un qui a survécu à une longue tempête, Mara," dit doucement Henry, s'asseyant sur le bord du lit. "Les tempêtes laissent des traces, mais elles ne définissent pas l'arbre."
Evan grimpa sur le lit à côté de sa mère, tirant l'épaisse courtepointe faite à la main sur leurs jambes. "Moi je trouve que tu es jolie, Maman."
Les yeux de Mara s'adoucirent, des larmes se rassemblant dans les coins alors qu'elle serrait son fils contre elle, embrassant le sommet de sa tête. "Merci, mon garçon courageux."
Un doux carillon retentit depuis le porche d'entrée.
Henry se leva. "Ce doit être Mme Gable avec le bouillon et la soupe au poulet qu'elle a promis de faire pour le déjeuner. Reste ici, repose-toi."
Henry descendit le grand escalier moquetté et ouvrit la lourde porte d'entrée. Mais ce n'était pas Mme Gable qui se tenait sur le porche.
C'était une jeune femme d'une vingtaine d'années, vêtue d'un blazer anthracite élégant, tenant une serviette en cuir ciré. Son expression était professionnelle, mais ses yeux portaient une vivacité distincte.
"M. Henry Rowan ?" demanda-t-elle poliment.
"Oui. Je peux vous aider ?" répondit Henry avec méfiance.
"Je m'appelle Victoria Vance," dit la femme, lui tendant une carte de visite blanche et propre. "Je suis une avocate représentant M. Julian Vance."
Henry sentit son estomac se nouer durement. "J'ai dit à votre client de rester à l'écart de ma famille."
"M. Vance fait actuellement valoir ses droits légaux en tant qu'époux légitime de Mara Rowan Vance, ainsi que père biologique d'Evan Vance," dit calmement Victoria, son ton totalement dépourvu d'émotion. "Je suis ici pour vous signifier des documents judiciaires officiels."
Elle retira une épaisse enveloppe kraft de sa serviette et la tendit vers Henry.
"Qu'est-ce que c'est ?" exigea Henry, refusant de prendre le papier.
"C'est une requête d'urgence pour la garde exclusive temporaire d'Evan Vance, ainsi qu'une motion pour pension alimentaire et accès aux biens conjugaux," expliqua lisiblement Victoria. "M. Vance soutient que Mme Vance est mentalement et physiquement inapte à s'occuper de l'enfant en raison de sa maladie chronique et de son absence d'emploi rémunéré, et que vous lui retenez illégalement son fils."
Henry fixa la femme dans un incrédule absolu, un feu rugissant s'élevant dans sa poitrine. "Inapte ? Il les a abandonnés il y a quatre ans ! Il les a laissés sans un seul centime ! Il s'en fichait que son fils meure de faim !"
"C'est une question qu'il appartient au juge aux affaires familiales de trancher, M. Rowan," répondit froidement Victoria, posant fermement l'enveloppe sur la table du porche à côté de la porte. "L'audience est fixée à mardi prochain au tribunal du comté. Si Mme Vance ne se présente pas, un mandat d'arrêt pourrait être délivré, et les services de protection de l'enfance recevront l'instruction de retirer Evan de cette résidence."
"Dites à Julian Vance que s'il pense pouvoir se servir de mon petit-fils comme monnaie d'échange pour mon argent, il se trompe lourdement !" rugit Henry, sa voix résonnant à travers la rue paisible du quartier.
"Passez une bonne journée, M. Rowan," dit simplement l'avocate, tournant sur ses talons et descendant les marches en pierre vers sa voiture garée sans se retourner.
Henry resta sur le porche froid, sa respiration lourde, ses mains tremblant violemment de rage. Il ramassa l'enveloppe kraft, ne désirant rien de plus que de la déchirer en mille morceaux et de la disperser au vent. Mais il savait mieux que cela. C'était un piège juridique, soigneusement conçu pour le pousser à un acte de désespoir.
Il ferma la porte, marcha droit vers son bureau et composa le numéro de téléphone portable de Thomas Sterling.
"Thomas," dit Henry, sa voix froide et vibrant de fureur dès que l'avocat décrocha. "L'avocat de Julian vient de nous signifier des papiers. Il demande la garde d'urgence d'Evan."
À l'autre bout de la ligne, Thomas laissa échapper un long juron. "Maudit soit-il. Il avance plus vite que je ne le pensais. Il sait que s'il obtient la garde d'Evan, il peut exiger une pension alimentaire massive et le contrôle temporaire des actifs financiers de Mara. C'est une tactique de chantage classique."
"Je ne le laisserai pas toucher à ce garçon, Thomas," dit Henry, frappant du poing sur le bureau en acajou. "Je le tuerai avant de le laisser prendre Evan !"
"Calme-toi, Henry ! Écoute-moi !" avertit sévèrement Thomas. "C'est exactement ce qu'ils veulent. Ils veulent que tu pètes un câble, que tu agisses de façon agressive et que tu te fasses passer pour un vieil homme instable et violent devant un juge. Si tu perds ton calme, tu joues directement dans les mains de Julian."
Henry prit une respiration lente et douloureuse, se forçant à maîtriser sa rage. "Que fait-on ?"
"Nous ripostons avec des faits," dit calmement Thomas. "Je vais assigner le dossier médical de Mara pour prouver que sa maladie a été causée par des épreuves extrêmes, pas par de la négligence. J'obtiendrai des relevés bancaires prouvant que Julian les a abandonnés il y a quatre ans. Et je déterrerai la moindre saleté sur les dettes de jeu de Julian à Atlantic City. Mais Henry... tu dois garder Mara calme. Si elle est entraînée dans une sale bataille judiciaire en ce moment, sa santé pourrait basculer dans le vide."
"Je comprends," dit doucement Henry.
Il raccrocha le téléphone et remonta à l'étage vers la chambre d'amis. En ouvrant la porte, il vit Mara assise dans son lit, tenant la petite boîte à musique en bois qu'il avait placée sur sa table de nuit il y a des années. Evan dormait à côté d'elle, sa petite main reposant sur ses genoux.
Mara leva les yeux vers Henry, ses yeux saisissant l'ombre d'inquiétude sur son visage.
"Qui était à la porte, Papa ?" demanda-t-elle doucement.
Henry força un doux sourire sur son visage, s'approchant pour border l'entière courtepointe chaude autour de ses épaules.
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"Juste une livraison, chérie," mentit habilement Henry, embrassant sa joue. "Rien dont tu doives t'inquiéter. Repose-toi simplement."
Alors que Mara fermait les yeux, bercée par la douce mélodie de la boîte à musique, Henry se tenait au-dessus de son lit, regardant le miroir oval de l'autre côté de la pièce. Dans la glace, il vit son propre reflet — un vieil homme qui avait gâché vingt ans dans les ténébres, mais qui était maintenant prêt à mener une guerre pour garder sa famille en sécurité.
