Chapter 3 - Les lettres que je n'avais jamais lues
Papa loua une chambre dans un hôtel proche de l'hôpital pour ne pas me faire croire que je devais partir immédiatement vivre chez lui. J'avais trente et un ans, un métier, une fille à venir et soudain aucun accès à mon compte personnel. Pourtant, lorsqu'il me proposa de choisir entre son appartement, celui de ma cousine Camille et un hébergement spécialisé, j'entendis la différence entre une proposition et un ordre. Je choisis Camille. Elle vivait à vingt minutes, travaillait dans une librairie et n'avait jamais aimé Ethan, ce qui constituait une qualité étonnamment reposante.
« Je ne te dirai pas que je l'avais prévu », m'annonça-t-elle au téléphone. « Je dirai seulement que le canapé est affreux et que le lit est pour toi. »
Je ris pour la première fois depuis des semaines, puis je me mis à pleurer. Camille ne remplit pas le silence. Elle attendit que je puisse respirer avant de demander quelle nourriture je souhaitais trouver dans son réfrigérateur. « Des poires », répondis-je, sans savoir pourquoi. Ma mère en mangeait pendant ses grossesses, papa me l'avait raconté souvent.
Samuel revint le lendemain avec une boîte en carton couverte d'étiquettes postales. « J'aurais dû te la montrer plus tôt », dit-il. Il la déposa sur une table et n'en souleva pas le couvercle. « Quand tu ne répondais plus, j'ai écrit. Les lettres me sont revenues. Certaines étaient marquées refusées par la destinataire. »
« Je n'ai jamais refusé tes lettres. »
Lorsque j'étais adolescente, je croyais que papa avait une réponse à tout. Il pouvait réparer une crevaison dans le noir, expliquer pourquoi une fenêtre vibrait sous le vent et retrouver une route dans une ville inconnue. En revanche, après la mort de maman, il était resté six jours sans savoir quoi dire devant sa photographie sur la cheminée. Je lui avais reproché son silence. Il m'avait expliqué qu'un homme devait parfois être solide. Cette phrase nous avait éloignés davantage que ses absences. Il avait fallu des années pour que je comprenne que la solidité n'est pas la même chose que l'absence de larmes. Maintenant, devant les lettres renvoyées, je le voyais hésiter avant chaque enveloppe. Je n'avais plus besoin qu'il se comporte en héros ; j'avais besoin qu'il me dise quand il avait douté.
« Tu aurais pu écrire à Camille », lui dis-je. « Elle t'aurait répondu. » Il me regarda. « J'avais peur de lui demander de passer derrière ton dos. » Nous sommes restés silencieux un instant. « Et si tu avais simplement demandé si elle me savait en sécurité ? » repris-je. Il baissa les yeux. « C'est ce que j'aurais dû faire. » Je voulais conserver cette conversation, même inconfortable, dans le récit que je ferais plus tard à ma fille. Les gens qui nous aiment peuvent manquer un signal. Le courage commence parfois lorsqu'ils cessent de se défendre contre cette évidence et acceptent de changer leur manière d'être présents.
« Je le sais maintenant. Mais je me suis demandé si tu voulais vraiment couper les ponts. Ta mère avait besoin d'espace quand elle était en colère, tu te souviens ? J'ai cru respecter ton choix. »
« Et les appels ? »
« Ethan me disait que la grossesse t'épuisait. Puis Margaret m'a envoyé un message affirmant que ma présence provoquait des crises d'angoisse. » Il baissa les yeux. « Je ne savais pas comment vérifier sans te brusquer. »
J'aurais voulu lui dire qu'il aurait dû venir plus tôt. Je l'ai fait. « Tu aurais dû venir. »
« Oui », répondit-il. Il ne chercha ni circonstance atténuante ni excuse héroïque. « J'ai hésité alors que tu avais besoin de moi. Je t'en demande pardon. »
C'était peut-être la phrase la plus difficile qu'un homme en uniforme m'avait jamais dite. Quand j'étais adolescente, il avait souvent préféré expliquer pourquoi il avait manqué un spectacle plutôt que reconnaître simplement mon chagrin. Là, son âge n'effaçait pas son erreur. Il lui permettait de la regarder en face.
Dans la boîte, je trouvai quinze enveloppes. Les premières contenaient des anecdotes : le voisin qui avait adopté un chien minuscule, un livre qu'il voulait me prêter, la façon dont mon vieux vélo tenait encore dans son garage. Les dernières étaient courtes. « Donne-moi simplement un signe. Je serai là. » Celle qui avait déclenché sa venue portait mon dessin du soleil et trois points. Au verso de la carte, Margaret avait écrit de son écriture élégante : « Elle va beaucoup mieux. Ne l'inquiétez pas avec une visite surprise. »
« Elle surveillait mon courrier », dis-je.
« Ces enveloppes le suggèrent. Gardons-les, sans décider à la place des enquêteurs de ce qu'elles prouvent. » Il sortit son téléphone. « Diane nous a indiqué comment conserver les dates et les originaux. »
Camille vint nous chercher après ma sortie. Elle avait acheté un coussin pour le siège de la voiture, trois poires et un carnet neuf dont les pages étaient bleu pâle. Je le fixai trop longtemps. « Tu n'es pas obligée d'y écrire quoi que ce soit », dit-elle. « Je pensais seulement que tu aimais les carnets. »
Je pris le carnet. Sur la première page, je notai : « Mardi, Ida m'a demandé de prévenir Layla. Je n'ai pas pu. Je peux encore essayer. » Puis je refermai la couverture. C'était un début plus supportable qu'une liste de blessures.
Dans la soirée, Nora appela en vidéo. Elle était assise dans sa voiture, garée à plusieurs rues de la maison familiale. Ses yeux étaient rougis. « J'ai dit à maman que je refusais de signer le registre. Elle m'a menacée de me retirer de la paie. Je crois que c'est déjà fait. »
« Pourquoi fallait-il signer ? » demandai-je.
« Parce que le document indiquait que toutes les chambres de l'aile B étaient vides depuis lundi. Mais j'y ai apporté des draps mercredi. J'ai croisé madame Brooks. Elle m'a demandé de trouver ses lunettes. » Nora se frotta les mains. « Je n'ai rien fait. Je suis partie. »
« Tu peux encore raconter ce que tu as vu », dis-je.
Elle hocha la tête. « Je vais le faire. Il y a autre chose. Ethan a dit à maman qu'il fallait supprimer les visites de Layla du registre. Il a dit : “Elle pose trop de questions.” »
Je sentis le bébé bouger. Camille posa sans un mot un verre d'eau à côté de moi.
« Nora », dis-je, « où est Ida maintenant ? »
« Je ne sais pas. Quand je suis revenue ce matin, son lit avait disparu. Mais ses lunettes étaient encore sur le rebord de la fenêtre. »
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Après l'appel, je demandai à Camille de m'aider à chercher le numéro de Layla par les moyens ordinaires : le carnet que je possédais avant mon congé, les coordonnées qu'elle avait elle-même laissées pour être rappelée. Je ne voulais plus voler les documents des autres pour prouver que les miens avaient été volés. Nous retrouvâmes un ancien message où Layla me remerciait pour une séance de musique avec sa grand-mère. Son numéro était encore là.
Je l'appelai. Une voix de femme répondit dès la première sonnerie : « Si vous appelez au sujet de ma grand-mère, dites-moi seulement si elle est vivante. Ils refusent de me la passer depuis vendredi. »
