Chapter 11 - La nuit du piège à la clinique
La pluie battait les vitres teintées de la berline blindée qui transportait Elena vers la clinique privée Saint-Jude. Situé sur les hauteurs verdoyantes de la ville, cet établissement ultra-moderne était réputé pour sa confidentialité et ses équipements de pointe. Deux véhicules de sécurité suivaient discrètement le convoi.
À son arrivée à vingt-deux heures, Elena fut immédiatement prise en charge par le Docteur Mireille, son gynécologue personnel, et conduite dans la suite présidentielle du troisième étage. L'étage entier avait été privatiser par Vortex Global, et des agents de sécurité en costume se postèrent à chaque accès d'ascenseur et dans les couloirs.
Pendant ce temps, dans une camionnette de livraison stationnée dans une ruelle sombre à trois cents mètres de la clinique, Grant Whitmore, Julian Mercer et Hector réglaient leurs chronomètres.
« L'homme infiltré dans le service technique de la clinique a fait son travail », déclara Hector en tapotant sur une tablette tactique. « À vingt-trois heures précises, il va déclencher un court-circuit dans le transformateur principal. Les générateurs de secours prendront le relais, mais il a trafiqué les fusibles du troisième étage. L'étage d'Elena sera plongé dans le noir le plus complet pendant au moins quinze minutes. »
Grant vérifia le chargeur de son pistolet automatique avec une nervosité maladive. « Quinze minutes... C'est amplement suffisant pour s'introduire dans la suite, neutraliser les deux gardes du couloir et forcer Elena à apposer son empreinte biométrique sur la tablette de transfert financier. »
« Souviens-toi, Grant », reprit Mercer, la voix tremblante mais déterminée. « Pas de violence inutile envers le bébé. Nous voulons la fortune, pas un mandat d'arrêt pour meurtre. »
« Tais-toi, lâche », cracha Grant. « Elle va payer pour chaque seconde d'humiliation qu'elle m'a faite subir ! »
À vingt-trois heures précises, alors qu'Elena subissait des contractions de plus en plus rapprochées dans la salle de travail de la suite, toutes les lumières de l'étage s'éteignirent brusquement. La pièce fut plongée dans une obscurité totale, troublée seulement par les bips d'alarme intermittents des moniteurs cardiaques basculant sur batterie interne.
« Que se passe-t-il ? » s'inquiéta le Docteur Mireille en allumant une lampe de poche médicale.
« Coupure de courant », dit calmement Arthur, présent au chevet d'Elena. Il sortit immédiatement son arme de poing dissimulée sous sa veste. « Restez ici. Je vais vérifier le couloir. »
Mais à peine Arthur avait-il posé la main sur la poignée de la porte que celle-ci fut enfoncée avec une violence inouïe. Deux hommes cagoulés et armés s'engouffrèrent dans la pièce, suivis de près par Grant Whitmore, le visage déformé par une folie vengeresse.
« Ne bougez plus ! » hurla Grant en pointant son arme vers le médecin et les infirmières qui poussèrent des cris de terreur.
Arthur tenta de lever son arme, mais Hector le frappa sauvagement à la tête avec la crosse de son fusil. Le fidèle assistant s'effondra sur le sol, assommé, une traînée de sang coulant sur son front.
« Arthur ! » cria Elena, luttant contre la douleur aiguë d'une nouvelle contraction qui lui déchirait le bas du ventre.
Grant s'avança vers le lit médicalisé, un sourire satanique éclairant ses yeux injectés de sang sous la lumière de la lampe de poche. « Bonsoir, ma chère ex-épouse. Quelle ironie du sort... Te voilà de nouveau à ma merci, faible, souffrante et sans tes milliards pour te protéger. »
Elena le fixa d'un regard brûlant de haine et de détermination, refusant de laisser paraître la moindre trace de peur despite les élancements de l'accouchement. « Grant... Tu es tombé plus bas que je ne le pensais. Attaquer une femme qui accouche... Tu n'es qu'un monstre dégoûtant. »
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« Tais-toi ! » rugit Grant en lui plaçant le canon glacé de son arme directement sur le front. « C'est toi qui m'as poussé à ça ! Tu vas déverrouiller cette tablette immédiatement et transférer les droits de propriété de Vortex Global sur ce compte bancaire panaméen, ou je jure que ni toi ni cet enfant ne sortirez vivants de cette pièce ! »
À cet instant précis, une douleur foudroyante traversa le corps d'Elena : le travail d'accouchement atteignait son paroxysme. L'enfant arrivait. Et dans le noir de la pièce, le destin d'Elena et de son bébé ne tenait plus qu'à un fil.
