Le Secret du Propriétaire : La Vengeance d'un Père

Le téléphone crépita brutalement dans la pénombre du petit atelier de menuiserie. Marc essuya ses mains couvertes de sciure sur son tablier en cuir élimé avant de décrocher.

« Papa... s'il te plaît, viens me chercher. Mon mari, il... »

La voix d'Émilie était hachée par des sanglots étouffés, empreinte d'une terreur pure et glaciale. Puis, un fracas métallique retentit à l'autre bout de la ligne, suivi d'un bruit sourd de lutte et d'un silence absolu. La communication venait d'être coupée net.

« Émilie ? Émilie ! Réponds-moi ! » cria Marc, le cœur bondissant dans sa poitrine.

Il recomposa le numéro une fois, deux fois, six fois. Rien. Rien d'autre que la tonalité monotone de la boîte vocale.

Chaque fibre de son corps de père se figea. Pendant des années, Marc Morel avait mené une existence paisible et effacée aux yeux du monde. Depuis le décès de son épouse chérie, il s'était retiré du grand monde, troquant ses costumes sur mesure et ses réunions de conseil d'administration contre le calme d'un atelier de campagne. Ses proches le prenaient pour un simple retraité bricoleur. En réalité, Marc possédait en secret le parc immobilier le plus vaste de la région, contrôlant via des sociétés écrans des dizaines de résidences de luxe, dont la prestigieuse propriété où sa fille vivait depuis son mariage avec Brandon Vale.

Douze minutes plus tard, la camionnette de Marc franchissait à vive allure les imposantes grilles en fer forgé du domaine des Vale. La pluie battante fouettait le pare-brise, essuie-glaces battant la mesure d'un compte à rebours angoissant. La bâtisse éclairée resplendissait dans la nuit, havre d'élégance apparente où le vice se cachait sous les dorures.

Marc stoppa son véhicule dans l'allée circulaire, coupa le moteur et bondit hors du véhicule. L'eau froide lui trempait le visage, mais il ne sentait rien d'autre que l'adrénaline.

Avant même qu'il n'atteigne le haut du perron, la lourde porte en chêne s'ouvrit. Judith Vale, la mère de Brandon, se tenait sur le seuil. Vêtue d'un peignoir en soie luxueux, un verre de vin rouge à la main, elle l'observa avec un dédain à peine dissimulé.

« Tu ne devrais pas être ici, Marc », déclara-t-elle d'une voix traînante et glaciale.

« Où est Émilie ? » demanda Marc, la voix contenant à peine l'orage qui grondait en lui.

Judith esquissa un sourire las, presque amusé. « C'est juste une simple affaire de famille. Rien qui ne te concerne. »

Derrière elle, Brandon apparut dans la lumière du hall. Les manches de sa chemise blanche étaient retroussées jusqu'aux coudes, ses cheveux légèrement en désordre. Il affichait cette arrogance calculée propre aux hommes riches qui se croient intouchables. Il jeta un coup d'œil méprisant à la veste de travail trempée de Marc et à ses bottes tachées de boue.

« Elle t'a appelé ? » demanda Brandon en croisant les bras.

« Oui, elle l'a fait », répondit Marc en avançant d'un pas.

Le coin de la bouche de Brandon se relava en une grimace narquoise. « Émilie a toujours été mélodramatique. Je ne fais que lui enseigner un peu de respect. C'est l'affaire d'un mari et de sa femme. »

Pendant une seconde violente, Marc imagina fracasser le visage de ce jeune homme arrogant contre le mur de marbre du hall. Mais il serra les poings dans ses poches et baissa d'un ton, rendant sa voix plus dangereuse encore.

« Pousse-toi de là. »

Judith laissa échapper un rire moqueur. « Tu oublies où tu es, Marc. C'est notre demeure ici. »

« Non », dit Marc avec une lucidité effrayante. « Ce n'est pas chez vous. »

Ni la mère ni le fils ne saisirent la portée de ses mots. Brandon fit un pas de plus vers Marc, la stature menaçante.

« Tu n'es qu'un réparateur à la retraite avec un camion délabré. Ne viens pas faire de menaces sous mon toit. »

C'était la version de lui-même que Marc avait laissé croire à la famille Vale. Après la mort de sa femme, il avait cessé de porter des costumes italiens, avait déserté les dîners de gala et avait confié la gestion de son empire immobilier à des gestionnaires discrets. Émilie savait qu'il tenait à sa tranquillité, mais elle-même ignorait la totalité de sa fortune. Brandon avait pris la simplicité de son beau-père pour de la pauvreté, sans jamais se douter que l'homme qu'il raillait tenait entre ses mains le titre de propriété du sol qu'il piétinait, de chaque pièce de ce château, et des caméras qui surveillaient la propriété dans l'ombre.

C'est alors qu'un choc métallique étouffé retentit depuis le fond du jardin.

Marc repoussa violemment Brandon. Brandon tenta de le retenir par l'épaule. Marc se retourna d'un bond, fixant le jeune homme avec un regard si perçant que Brandon resta pétrifié.

« Touche-moi encore une fois », murmura Marc, « et cette nuit deviendra la pire nuit de ta vie. »

Brandon lâcha prise, dérouté par cette autorité soudaine.

Marc contourna la maison, traversa la terrasse sous la pluie battante et se dirigea vers une remise en bois fermée par un cadenas neuf. À côté de la porte, enfoncé dans la boue, gîtait le téléphone brisé d'Émilie.

Les mains de Marc cessèrent de trembler. La froideur d'un professionnel prit le dessus.

Il sortit son propre téléphone, prit une photo de la scène.

Puis une seconde.

Il factura ensuite le 911, appela son avocat personnel, puis le directeur général de la sécurité de son empire.

Brandon surgit dans la cour sous la pluie, essoufflé et furieux.

« Qu'est-ce que tu es en train de faire, vieil fou ? »