Le Secret du Propriétaire : La Vengeance d'un Père

Brandon laissa échapper un rire nerveux, cherchant à reprendre l'avantage sous la pluie battante. « Tu es complètement fou, Marc ! Tu penses que passer quelques coups de téléphone va changer quoi que ce soit ? Tu n'es rien ici ! »

Marc ne répondit même pas. Il saisit une barre de fer qui gisait près d'un tas de bois de chauffage. D'un geste net, précis et d'une force brutale que personne n'aurait soupçonnée chez un homme de son âge, il fit sauterr le cadenas de la remise. La porte en bois grinça violemment en s'ouvrant.

L'obscurité à l'intérieur de la remise était presque totale, mais la lumière du projecteur de la cour éclaira le sol en béton.

Ce que Marc vit lui glaça le sang.

Sa fille, Émilie, était allongée sur le sol froid, les poignets liés par une corde grossière, le visage maculé de poussière et de sang. Une ecchymose violacée s'étendait déjà sur sa joue droite, et sa robe d'intérieur était déchirée. Elle était inconsciente, respirant à peine.

« Émilie ! » hurla Marc en se précipitant à genoux auprès d'elle.

Il coupa les liens avec son couteau de poche, sa main caressant le visage brisé de sa fille. L'amour et la fureur se mélangèrent dans sa poitrine en une tempête destructrice. Il vérifia son pouls : faible, mais présent.

À l'entrée de la remise, Brandon blêmit. « Elle... elle est tombée ! Elle s'est débattue et s'est cognée la tête ! Je voulais juste la calmer ! »

Judith les rejoignit, tenant maladroitement son peignoir pour éviter la boue. En voyant le corps inanimé d'Émilie, elle afficha une brève expression de panique avant de retrouver sa superbe dédaigneuse.

« Voyons, Marc, ne faisons pas de scène drama. Émilie est fragile psychologiquement depuis des mois. Brandon a simplement essayé de l'empêcher d'avoir une crise d'hystérie. Nous pouvons régler cela entre personnes civilisées. Un médecin privé arrivera dans une heure. »

« Un médecin privé ? » Marc se releva lentement, se tournant vers la mère et le fils. Ses yeux reflétaient la lueur froide du projecteur. « Vous avez enfermé ma fille dans une remise fermée à clé, liée comme un animal. Et vous me parlez de discrétion ? »

« C'est mon épouse ! » cracha Brandon, tentant de raffermir sa voix. « J'ai le droit de gérer ma vie de couple sans qu'un bricoleur misérable ne vienne me dicter ma conduite ! Tu comprends ? Tu n'as aucun pouvoir ici ! »

« Tu te trompes lourdement, Brandon », déclara Marc d'une voix d'un calme terrifiant. « Tu as construit ton existence sur des mensonges et sur l'argent des autres. Tu croyais qu'Émilie n'avait personne pour la protéger. Tu croyais que son père n'était qu'un vieil homme inoffensif. »

Au même instant, le hurlement lointain des sirènes de police commença à déchirer la nuit pluvieuse.

Judith sursauta, laissant tomber son verre de vin qui s'écrasa sur les pavés. « Tu as appelé la police ? Tu es devenu folle ? Sais-tu quel impact cela aura sur la réputation de notre famille ? Sur l'entreprise Vale ? »

« La réputation de votre famille est le dernier de mes soucis », répondit Marc en retirant sa propre veste sèche pour la poser délicatement sur Émilie. « Ce que vous devriez craindre, c'est ce qui va se passer quand le soleil se lèvera. »

Brandon essaya d'avancer vers Marc pour le bousculer, mais la sirène d'une première voiture de patrouille résonna juste devant les grilles du domaine. Les gyrophares rouges et bleus balayèrent la façade de la grande demeure.