Chapter 8 - Les Falsificateurs
La zone portuaire était plongée dans une obscurité presque totale, trouée seulement par la lueur blafarde de quelques réverbères grésillants. L'eau de la pluie ruisselait sur les tôle ondulées des entrepôts désaffectés, créant une ambiance de fin du monde. Je garai ma voiture à cent mètres du quai numéro 4, coupai les phares et vérifiai la batterie de mon téléphone. Le capitaine Valier m'avait confirmé par SMS que deux véhicules de police en civil étaient déjà positionnés aux entrées nord et sud de la zone.
Je sortis du véhicule, mon manteau boutonné jusqu'au col, mes pas résonnant doucement sur le macadam trempé. Je poussai la lourde porte métallique coulissante de l'entrepôt numéro 4. La porte grimaça dans un grincement de rouille insupportable.
— Julien ? chuchotai-je en m'avançant dans la pénombre de l'immense hangar encombré de conteneurs de chantier et de palettes en bois abandonnées. C'est Éléonore. Je suis seule.
Un léger bruit de pas feutrés se fit entendre derrière un empilement de caisses. Un homme petit, voûté, le visage creusé par les épreuves et portant une casquette enfoncée sur les yeux, émergea de l'ombre. C'était bien Julien Moretti, mais l'homme vigoureux que j'avais connu trois ans plus tôt n'était plus que l'ombre de lui-même.
— Mademoiselle Éléonore... dit-il, les larmes aux yeux en me voyant. Mon Dieu, vous ressemblez tellement à votre père.
— Julien, que s'est-il passé cette nuit-là ? demandai-je en m'approchant rapidement. Pourquoi avez-vous disparu juste après votre sortie de l'hôpital ?
Julien baissa la tête, honteux, ses mains d'ouvrier tremblant violemment.
— J'avais peur, Éléonore. Une terreur absolue. Le soir de l'accident, deux jours avant le drame, un homme m'a accosté sur le parking de l'entreprise. Il m'a montré des photos de ma fille et de ma femme. Il savait où elles étudiaient, où elles travaillaient. Il m'a donné un boîtier électronique et m'a dit : "Tu branches ça sur la prise de diagnostic du véhicule de Henri Vaneau, ou ta famille disparaît."
Un frisson glacial me traversa l'échine.
— Quel genre de boîtier ?
— Un module de piratage à distance des freins ABS, expliqua Julien, la voix brisée par le remords. Je... je n'ai pas pu résister. J'ai essayé de démissionner, mais il m'a menacé de mort. Le soir du drame, alors que nous roulions sur la corniche sous la pluie, le système s'est verrouillé à distance. Les freins ne répondaient plus. Votre père a hurlé mon nom... puis la voiture a défoncé la barrière de sécurité et a plongé dans le ravin. Je devais mourir avec lui, mais les secours m'ont tiré des tôles à temps. Quand je suis sorti du coma, Marlène Moreau est venue dans ma chambre d'hôpital et m'a glissé une enveloppe de cinquante mille euros cash avec un billet pour l'Amérique du Sud. Elle m'a dit : "Si tu remets les pieds en France, on finira le travail."
— Marlène... murmurai-je, les poings serrés jusqu'à ce que mes ongles s'enfoncent dans ma chair. C'était elle la messagère. Mais qui avait donné l'ordre, Julien ? Qui était l'homme qui vous a donné le boîtier ?
Julien fouilla dans sa veste de cuir râpée et sortit une vieille photo polaroid écornée qu'il me tendit.
— Je l'ai prise en cachette avec mon téléphone portable le jour où il m'a accosté. Regardez.
Je saisis la photo et la rapprochai de la faible lueur de la torche de mon téléphone. Sur l'image, floue mais parfaitement reconnaissable, un homme vêtu d'un costume élégant discutait avec Damien sur le parking de la société. Ce n'était ni Victor Vance, ni Charles Delacroix.
C'était le juge d'instruction en charge de l'affaire de la mort de mon père il y a trois ans, le juge Antoine Germain — l'homme même qui avait classé l'enquête sans suite pour "accident de la route causé par les mauvaises conditions météo" !
— Mon Dieu... hoquetai-je, prise de vertige. Le juge d'instruction faisait partie du réseau... C'est pour cela que toutes mes plaintes ont été classées sans suite pendant deux ans !
— Et ce n'est pas tout, ajouta une voix masculine glaciale qui résonna soudainement depuis l'entrée supérieure de l'entrepôt.
Une demi-douzaine de projecteurs de chantier aveuglants s'allumèrent simultanément, inondant le hangar d'une lumière crue. Au centre de la passerelle métallique qui surplombait le rez-de-chaussée, Victor Vance se tenait debout, un pistolet équipé d'un silencieux à la main. À ses côtés se trouvait le juge Antoine Germain en personne.
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— Tu es vraiment trop curieuse, Éléonore, déclara le juge Germain avec un sourire mauvais. Ton père était exactement pareil. Un homme honnête, vertueux, incapable de comprendre comment fonctionne le vrai pouvoir dans cette ville.
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