Chapter 8 - Une couturière, pas une magicienne
Je suis allée voir Élise Pelletier avec ma robe dans une housse blanche. Son atelier se trouvait au-dessus d'une pharmacie, à Dinard. Sur la porte, une petite plaque indiquait « Conservation textile et retouches ». Je m'étais attendu à un magasin romantique rempli de dentelles. J'ai découvert une pièce claire, des gants de coton, une table de travail et des étiquettes soigneusement datées.
Élise a examiné la colle à la loupe, puis a demandé le nom du produit. Je lui ai présenté la photographie de l'étiquette et le flacon que maman avait conservé. Elle a vérifié les informations du fabricant, effectué un essai sur un morceau de tissu de réserve fourni avec la robe et annoncé qu'elle ne pourrait pas promettre de récupérer toutes les fleurs.
« La dentelle a absorbé le liant. Un solvant mal choisi pourrait emporter le fil avec lui. Je vous propose une intervention progressive, avec votre accord à chaque étape. »
« Et si cela échoue ? »
« Alors nous sauverons ce qui peut l'être. Une robe n'est pas un procès qu'il faut gagner. »
Je lui ai raconté que maman avait cousu les fleurs. Élise a demandé si elle avait conservé le patron. Oui, dans une boîte à biscuits qui sentait toujours la lavande. Je l'avais laissée à Rennes. Gabriel est allé la chercher en voiture le lendemain ; il m'a envoyé une photo de la boîte posée sur le siège passager, sanglée avec une ceinture comme un voyageur précieux.
Je suis restée près de l'atelier pendant qu'Élise préparait son rapport d'état. À travers la vitre, j'ai vu une jeune femme rentrer avec un manteau déchiré au coude. Elle n'avait pas les moyens d'en acheter un autre et demandait une réparation simple. Élise lui a expliqué le prix, le délai et ce qu'elle pouvait faire. Rien de mystérieux. La confiance tenait aussi à cela : dire clairement ce qu'on savait et ce qu'on ne savait pas.
Mon téléphone vibrait. Une invitée avait publié une photographie de ma sortie en robe bleue avec la légende : « Le mariage qui a tourné au scandale ! » Un compte local avait repris la publication en imaginant que Gabriel m'avait abandonnée. Je l'ai appelée. Elle a décroché aussitôt, bouleversée d'apprendre les conséquences.
« Je pensais seulement que tu avais changé de tenue », a-t-elle dit.
« Je comprends. Mais peux-tu retirer la photo ? Nous n'avons donné aucune autorisation pour raconter cette journée. »
Elle l'a supprimée et m'a envoyé des excuses. Ce n'était pas une victoire contre Internet ; d'autres copies existaient déjà. Je n'ai pas répondu aux commentaires. Il y avait des personnes réelles à appeler avant de corriger des inconnus.
Élise m'a invitée à choisir le sort d'un petit morceau de dentelle irrécupérable pour le vêtement. Je pouvais le garder dans une enveloppe avec le rapport d'état, ou lui demander de le photographier puis de l'écarter. J'ai voulu le conserver. Ce n'était pas un objet précieux pour un musée ; c'était la fleur que maman avait cousue en se plaignant des aiguilles trop fines. J'ai demandé à Élise d'indiquer la date et l'origine sur l'enveloppe, pour ne pas confier plus tard à ma mémoire la tâche de tout reconstruire.
En descendant l'escalier, j'ai croisé la jeune femme au manteau déchiré. Elle avait pu faire réparer sa manche et riait au téléphone en annonçant qu'elle n'aurait pas froid dans le train. Je lui ai souhaité bon voyage sans expliquer que ma propre robe reposait à l'étage. Elle m'a répondu merci, simplement. Je me suis surprise à mesurer le bonheur à une couture qui tient lorsqu'on plie le bras. Une réparation réussie n'avait pas besoin d'être spectaculaire pour rendre un service immense.
À l'hôtel, Nora préparait une liste de tous les fournisseurs de la noce. Le fleuriste, le traiteur et le musicien avaient accepté de discuter des reports et des frais déjà engagés. Certains dépôts étaient perdus, d'autres pouvaient être transférés. Nous avons réglé ce que nous devions sans exiger qu'ils supportent notre histoire familiale.
« Tu pourrais demander à Solène de payer », a suggéré Nora.
« Je lui demanderai sa part de responsabilité. Mais je ne peux pas laisser un artisan attendre six mois parce que ma sœur m'a fait du mal. »
Nora a approuvé, puis m'a confié ce qu'elle n'osait pas dire depuis la suite nuptiale. « J'ai eu peur que tu te mettes à hurler et qu'on se fasse mal. Quand tu as demandé qu'elle sorte, j'ai cru te reconnaître. Tu ne lui laissais plus choisir le genre de femme que tu serais. »
Ce compliment m'a gênée. J'avais pleuré dans les toilettes, le soir, jusqu'à en avoir mal aux yeux. Je n'étais pas devenue soudain courageuse. J'étais seulement fatiguée d'être décrite par quelqu'un qui semblait ne me connaître que lorsqu'elle pouvait me blesser.
Ma mère a voulu venir à l'atelier. Élise nous a montré les zones stabilisées et celles encore fragiles. Maman a regardé une fleur écrasée sous la colle. Elle ne l'a pas touchée.
« Je l'avais cousue le soir où tu m'as annoncé tes fiançailles », a-t-elle dit.
« Tu étais heureuse ? »
« Je l'étais. J'avais seulement peur que Solène le voie. »
La phrase m'a donné envie de protester. À quoi servait une joie qu'il fallait cacher ? Maman a répondu avant même que je pose la question : « À rien. J'aurais dû apprendre à être heureuse ouvertement pour vous deux. »
Élise a proposé de reprendre certaines fleurs à partir du patron original, sans faire passer les nouvelles pour les anciennes. Maman a dit qu'elle préférait qu'on distingue les réparations. Je l'ai regardée, surprise.
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« Si tu te maries plus tard avec cette robe, a-t-elle expliqué, tu n'auras pas à faire comme si rien ne s'était passé. Nous pourrons dire : voilà l'endroit que nous avons réparé. »
Sur le chemin du retour, Gabriel a appelé. Un collègue charpentier avait reçu de Solène une demande de devis pour fermer définitivement la terrasse publique. Le document comportait une date antérieure à notre mariage et une phrase sur l'usage exclusif réservé aux futurs membres. La transformation de l'hôtel ne semblait donc pas être une hypothèse née de la crise de la veille. Elle était engagée depuis des mois.
