Chapter 30 - Ce que la mer n'a pas demandé
Le dernier jour de mai, nous prîmes le train pour la côte. Mathis avait emporté un sac trop lourd, un roman qu'il ne finirait probablement pas et une petite boîte contenant deux alliances que nous portions déjà. Je lui demandai pourquoi il avait pris la boîte. Il répondit qu'il voulait simplement éviter de les oublier sur la table de la cuisine pendant le ménage. Je le soupçonnai de préparer quelque chose. Il me promit que, s'il avait organisé une surprise, elle ne nécessiterait ni robe obligatoire ni cent vingt invités.
Notre voyage avait été reporté tant de fois que j'avais cessé de le compter comme une lune de miel. Il s'agissait de quatre jours au bord de l'océan, avec une chambre donnant sur une rue tranquille et un petit déjeuner servi jusqu'à dix heures. Nous arrivâmes sous un ciel dégagé. Dans le hall, personne ne connaissait notre histoire. Le réceptionniste nous demanda si nous préférions une chambre côté jardin ou côté mer. Je choisis la mer. Le simple plaisir de choisir une fenêtre sans imaginer la réaction d'Armand me parut presque extravagant.
Quelques semaines auparavant, plusieurs décisions avaient clarifié une part de notre situation. Les faits récents concernant les violences et les pressions d'Armand avaient été examinés ; il avait dû répondre des comportements établis et des mesures encadraient désormais les contacts avec nous. Les contestations financières suivaient encore leur cours, avec des vérifications et des conséquences propres. Aucun jugement ne pouvait rendre mon adolescence. Aucune décision ne pouvait non plus effacer le travail accompli par Jeanne, Fatou et les autres pour maintenir l'atelier ouvert. Nous avions cessé d'attendre un verdict unique qui résoudrait toutes nos vies en même temps.
Jeanne avait engagé sa séparation et avançait dans les démarches concernant son logement et ses biens. Elle m'avait téléphoné la veille du départ pour demander si je voulais la revoir avant le train. Je lui avais répondu que nous nous verrions à notre retour. Elle avait accepté avec un sourire que je pouvais entendre. « Profite de la mer », avait-elle dit. « Et n'oublie pas la crème solaire. » Cette dernière phrase avait enfin le goût d'une recommandation maternelle ordinaire, non celui d'une consigne chargée de dette.
Nous déposâmes nos valises puis descendîmes sur la plage. Le vent soulevait mes cheveux et Mathis tenait ses chaussures à la main. Nous marchâmes jusqu'à un petit muret derrière lequel des enfants construisaient un château de sable. Je m'assis pour enlever mes sandales. Il s'installa à côté de moi et sortit de son sac deux morceaux de pain et un fromage enveloppé dans du papier. « Voilà notre dîner de noces de remplacement », annonça-t-il. Je répondis que le service laissait à désirer. Il me proposa d'aller chercher une serviette en papier dans un restaurant à deux cents mètres. Je lui interdis de quitter son poste.
Nous mangeâmes face à l'eau. Je lui demandai s'il regrettait le mariage que nous aurions pu avoir si je lui avais tout raconté avant la cérémonie. Il réfléchit longuement. « J'aurais aimé que tu ne portes pas ça seule », répondit-il. « Mais je ne veux pas réécrire ta décision de m'épouser comme une erreur ou un piège. Tu m'as choisi en sachant ce que tu pouvais dire à ce moment-là. Aujourd'hui, tu peux en dire davantage. Je ne vais pas te faire passer un examen de sincérité. »
Je lui racontai une dernière chose que je n'avais jamais réussi à formuler : après ma première visite chez l'association, j'avais parfois eu peur de lui en vouloir d'avoir vu les marques. Il avait découvert une vérité que je contrôlais encore en la cachant. « Je sais que tu n'as rien fait de mal », dis-je. « Mais il m'a fallu du temps pour supporter que tu saches. » Mathis hocha la tête. « Je suis content que tu me le dises. » Il ne demanda pas qu'on termine cette conversation avec un baiser pour la rendre plus belle.
Le soir, dans notre chambre, je sortis de la valise la veste que j'avais confectionnée avec ma robe de mariée. La soie blanche avait été coupée plus courte, doublée d'un tissu bleu pâle et fermée par quatre boutons seulement. Je l'enfilai devant le miroir. Elle ne dissimulait pas tout mon dos, mais je ne l'avais pas conçue pour servir de preuve à qui que ce soit. Je la portais parce qu'elle me plaisait. Mathis me regarda dans le reflet. « Quatre boutons », remarqua-t-il. « Je me suis marié avec une femme miséricordieuse. »
Je ris et lui demandai de m'aider à fermer le dernier. Il attendit mon signe avant de s'approcher. La scène ressemblait à notre nuit de noces et en différait à chaque détail. Je n'étais pas obligée de lui révéler quoi que ce soit. Il savait s'arrêter. Je savais demander. Notre histoire n'avait pas commencé dans cette chambre d'hôtel ; elle ne se réduisait pas non plus à ce qui s'y était passé.
Le lendemain matin, nous téléphonâmes à Inès. Elle voulait connaître la qualité des draps, la vue et surtout si nous avions enfin trouvé un hôtel où personne ne frappait à la porte au milieu de la nuit. Je lui répondis que le petit déjeuner était excellent et que nous n'avions pas encore testé les croissants du village. Elle promit de venir un jour photographier les dunes. Puis elle passa le téléphone à Jeanne, qui se trouvait chez elle pour arroser ses plantes pendant notre absence. Maman me demanda si la veste était confortable. Je lui répondis oui. Nous parlâmes ensuite du temps qu'il faisait. Je n'aurais jamais imaginé qu'une conversation sur la météo puisse me sembler aussi précieuse.
Sur la plage, Mathis me proposa une petite cérémonie à deux. Il avait emporté nos alliances pour cette raison, avoua-t-il. « Pas pour recommencer le mariage », précisa-t-il. « Juste pour dire quelque chose que je n'ai pas su dire devant tout le monde. » Je lui demandai s'il accepterait que nous n'échangions aucune promesse définitive. Il accepta. Nous retirâmes nos bagues le temps de les tenir dans la paume, debout près de l'eau, puis nous nous les rendîmes.
« Je te promets de ne pas décider à ta place ce qui doit être réparé », dit-il.
« Je te promets de te dire quand j'ai besoin d'aide », répondis-je. « Et quand j'ai besoin que tu me laisses faire. »
Ce n'étaient pas des phrases faites pour une photographie. C'étaient des engagements que nous pourrions vérifier dans nos gestes, les jours faciles comme les autres. Nous restâmes longtemps à regarder l'océan. Une vague atteignit nos chaussures et Mathis sursauta en jurant contre l'eau froide. Je ris si fort que j'en eus mal au ventre.
À notre retour, l'atelier nous attendrait avec ses commandes, ses machines et ses factures. Jeanne aurait ses décisions à prendre, Léo son emploi à apprivoiser, Nadine ses propres projets, Mathis ses portes à restaurer. Armand n'avait plus de place dans notre maison ni dans notre manière de raconter notre avenir. Je savais que certains souvenirs reviendraient, que la peur ne disparaîtrait pas par décret et que je n'étais pas tenue de pardonner pour vivre heureuse.
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Je pris la main de Mathis. Nous remontâmes la plage vers le village, à la recherche de deux croissants et d'un endroit où lire sans être interrompus. Le vent faisait claquer les manches de ma veste blanche. Elle était enfin devenue ce que j'avais voulu qu'elle soit : un vêtement pour avancer, pas une manière de disparaître.
Et, ce matin-là, nous n'avions plus aucune porte à ouvrir d'urgence. Seulement la journée devant nous.
